Quel profumo del mese di maggio

Ricordo che quando ero bambino le sere del mese di maggio aspettavo con impazienza il suono della campana che giungeva dalla chie-setta situata vicino al negozio di papà e mamma. Una signora dai grigi capelli sia adoperava per tirarne la corda affinché il suono docile si diffondesse per l’intera via.

I primi ad uscire dalle case eravamo noi bambini: chi a piedi, in ciabattine e pantaloncini corti, chi a cavallo della bicicletta, si correva tutti per arrivare presto alla chiesa posta al termine della strada; a seguire era il turno dei nonni e infine delle mamme, che arrivavano dopo aver sistemato la cucina.

Il posto di noi bambini era addossati all’altare della piccola cappella, in ginocchio o seduti sul primo gradino che faceva salire vero la statua della Mamma. Eravamo così vicini a lei che sembrava ci toccasse, ci accarezzasse; era così bella e dolce, con il manto azzurro e gli occhi delicati, che sembrava quasi parlare, e in effetti aveva sempre qualcosa da dire, qualche sentimento buono da comunicare. Noi bambini recitavamo la prima parte dell’«Ave Maria», gli altri rispondevano con la seconda.

Crescendo ho lasciato questa buona abitudine, pensando ingenuamente che fosse una cosa “da piccoli”, eppure prima di addormentarmi, anche nei periodo più scuri della vita, la mia preghiera e il mio ultimo pensiero erano sempre per Maria. Una certa nostalgia di lei, come se mi fossi allontanato dalla mamma, mi rimaneva comunque nel cuore, ma era più facile soffocare questi pensieri piuttosto che prenderli sul serio.

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Come nasce una vocazione

Certamente non si sente una voce scendere dal cielo, piuttosto un affetto forte e crescente dal cuore, un sentimento di risposta a qualcosa, Qualcuno, che si è avvertito.

Per anni ho vissuto lontano dalla Chiesa, guardando con sufficienza la vita della mia comunità, quella comunità che mi aveva cresciuto donandomi la fede e facendomi incontrare Dio. Pensavo di essere grande, forse preso da tante distrazioni e dal lavoro, dalla bella vita e dai soldi, dal desiderio di apparire più di quel che ero. Dio non mi interessava e non aveva nulla da dirmi. Certo lo pregavo, ed ero pure rimasto un bravo ragazzo: dedito al lavoro e impegnato, serio e preciso, deciso e ambizioso.

Avvertivo come un sentimento di nostalgia di “cose” belle e perdute, della semplicità e dell’autenticità; non lo capivo, ma mi mancavano la mia parrocchia e quella confidenza con Dio.

Sono così trascorsi tanti anni, forse i più preziosi della giovinezza, e ormai ave-vo preso delle scelte consolidate e definite: un lavoro, degli impegni affettivi, un futuro da progettare. Mancava però qualcosa, mancava l’anima, anche se non ne ero cosciente.

Ho iniziato ad osservare i miei coetanei che erano rimasti all’interno della vita di parrocchia: avevano molto meno di me, molte meno di quelle cose che io consideravo importanti per la vita, eppure sembravano più felici di quanto lo fossi io. Come Mosè che rimane incantato dal roveto che brucia ma non si consuma (cf. Esodo 3), anch’io ho deciso di avvicinarmi per capire.

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La pienezza della Pasqua

Da piccolo mi chiedevo che cosa volesse dire risorgere dai morti.

Da grande prima e da sacerdote poi, mi sono accorto che anche i discepoli si ponevano la medesima domanda (cf. Vangelo secondo Marco 10,10).

In classe durante le ore di religione, oppure con i ragazzi nelle attività in parrocchia, non è raro che qualche bambino ponga ancora la medesima domanda e, in queste circostanze, sono chiamato a dare una risposta.

La risurrezione è il centro della nostra fede: io stesso ho scommesso la mia vita, il "capitale" più grande, sulla persona di Gesù, la quale giustifica la sua pretesa di essere Figlio di Dio e portatore di verità e salvezza, sul fatto che Egli sia risorto.

Da un lato ci sono le testimonianze che ci giungono dalla Chiesa, quelle per così dire "ufficiali": la rivelazione e i Vangeli, la vita della Chiesa; ci sono poi dei testimoni che mi hanno affascinato per la loro vita, per le scelte coraggiose, per le intuizioni e lo stile delle loro esistenze: i sacerdoti che mi hanno cresciuto e che ho incontrato nel corso degli anni, i miei catechisti, i genitori, gli amici che con me hanno camminato nella vita della parrocchia, i compagni e gli educatori del seminario, i fratelli che ho incontrato nelle varie parrocchie. Posso dire di avere avuto delle "prove" (nel vangelo si chiamano "segni") della presenza di Dio.

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Pasqua 2015 in CdR - L'uovo, il sepolcro, il buio e la luce

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Dall'uovo si genera la vita: se opportunamente covato, nasce una nuova esistenza.

Eppure l'uovo è chiuso come il sepolcro: se potessimo metterci al suo interno, avremmo come l'impressione di essere in un luogo di non-vita, tanta è la tenebra in esso.

Così l'uovo assume in sé questa ambivalenza: nel luogo buio della non-vita, nella tenebra del sepolcro chiuso, Dio accende una luce di risurrezione; non altrove, non di lato, non prima o dopo il buio, ma proprio nell'oscurità della morte Dio accende la luce.

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Il tempo eterno

Ki le'olam hesed, "il suo amore è per sempre" (dal Salmo 136). Si tratta di un amore eterno, il quale non solo supera il tempo, ma è di ogni tempo e oltre esso.

L’eternità, cos’è? È un tempo che non è tempo. Il tempo qui sulla terra o non passa mai (nei momenti di agonia è sempre lento) oppure è così veloce da doverlo rincorre. Il tempo, però, è anche una qualità della vita: un tempo buono, un tempo propizio, un tempo opportuno.
Il tempo eterno è quello dell’amore. Gesù dalla croce alla risurrezione, in quella notte, sfonda il muro del tempo: si spinge da questo tempo, quello buio della morte e della tomba, all’eterno amore di Dio fino alla luce della risurrezione.

Sembra un sogno se ci pensiamo: poter uscire dagli angusti spazi bui della vita, dalla lacrime, dalla pesantezza e dal freddo di talune situazioni che ingabbiano…; Gesù "sfonda" questo tempo e, mentre lo fa, avvertiamo come alzarsi il nostro sguardo per guardare oltre, rapiti dalla luce dell’eterno: ki le'olam hesed, Dio il tuo amore non può che essere per sempre. Un amore forte che neppure le grandi acque potranno mai spegnere (cf. Cantico dei Cantici 8,7).

Questa è la qualità di vita e la qualità dell’amore che meritiamo noi uomini, e che desideriamo; non saremo soddisfatti finché non l’avremmo conquistata. Pasqua è uno spiraglio, un’apertura oltre il tempo, verso l’eterno amore.

Il ricordo di questi giorni, l’augurio, la preghiera: che tutti noi possiamo sentire almeno un po’ di questo bene, almeno un po’ di eterno amore.

Buona Pasqua alla comunità tutta.

Don Lorenzo

La parola in mezzo ai giovani

Le messe per giovani viste da un giovane

Ore 12.00. Inizia la messa dei giovani. O forse no. Difficile parlare di puntualità oggi in un mondo giovani dove prevalgono la corsa frenetica, la notte piena di vita e il mattino pieno di sonno.

Sembra un mondo vissuto al rovescio. Ma si parte: l’importante è mettersi in gioco in questa esperienza, anche arrivando in ritardo, anche con il cellulare che ogni tanto fa capolino dalle tasche.

La Quaresima è stata un percorso ricco di stazioni, ad ognuna ci siamo fermati ad ascoltare la Parola di Dio.
Dalla Parola siamo passati alla parola, una sola parola tratta dal Vangelo della domenica, che grazie all’aiuto di Fabio abbiamo provato a comprendere meglio.

L’aver preso singole parole da un contesto è stata una scelta che non ha portato a vivere il Vangelo in modo riduttivo, anzi ne ha esaltato i messaggi. Le parole sono finestre che aprono orizzonti.

È stato emozionante vivere i momenti in cui i ragazzi coloravano in silenzio le varie lettere che componevano le parole delle varie domeniche mentre ascoltavano i commenti sulla parola stessa.

La parola è per metà di colui che parla, per metà di colui che l’ascolta. Era interessante cogliere le diverse sfumature di queste parole derivanti solo dalla lingua con cui venivano pronunciate: ebraico o greco.
Le varie parole colorate hanno decorato l’ambone presente in Chiesa passo dopo passo.

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Sette parole di Gesù - Veglia di Quaresima per giovani

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Che Sarà di Noi ?

Dio entra silenziosamente ma decisamente nella storia di noi uomini: si fa sentire e si rende presente, inizia ad agire.

In questa domenica si ricorda l’ingresso di Gesù a Gerusalemme: accogliamo l’invito a seguirlo nel suo viaggio verso il Padre; lo proclameremo
come il Figlio benedetto di Dio, ma dove inizia il riconoscimento comincia anche un cammino doloroso, quello della passione.

Sentimenti contrastanti in così pochi giorni: gioia e sofferenza.

Sono proprio gli stessi contrasti di colori che segnano anche le nostre esistenze: per questo Gesù è sempre così simile e vicino a noi.

Gesù c’invita a seguirlo: dove sono io, là sarà anche il mio servo; è un invito a percorrere anche la via della croce. Sarebbe difficile pensare di essere cristiani senza attraversare quello che il Maestro ha vissuto. Quella di Gesù è stata una consegna volontaria e impregnata d’amore, un’offerta della vita per il bene altrui, il nostro bene.

Gesù non usa il suo “potere”, tantomeno la violenza, invece, lascia che altri mettano le mani su di lui.

La vita di Gesù si mostra come un continuo svuotarsi di sé per arricchire l’altro, perfino i nemici. Nella sera del Giovedì Santo si fa
memoria della sua consegna, tutte le sue parole e tutti i suoi gesti mostrano una vita offerta: Gesù servo del Signore dà la sua vita per molti ottenendo il perdono dei peccati. Quando noi celebriamo e ci nutriamo del Corpo del Signore siamo invitati a fare nostri il suo agire, i suoi sentimenti, a viverli e a testimoniarli ai fratelli.

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